Fragmento de libro "Aprende en la vida"

"Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma

Y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza aprender... Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos.

Y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. Y aprende a plantar su propio jardín y decorar su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende...

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado. Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas. Con el tiempo te das cuenta que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo también aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida. Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir. Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sea como esperabas. Con el tiempo te das cuenta que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese único instante.

Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, extrañarás inmensamente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado. Y aprende que hay 3 momentos en la Vida que uno no puede remediar:

La oportunidad que dejaste pasar; La cita a la que no asististe; La ofensa que ya pronunciaste

Con el tiempo también aprendes sobre el Dinero... y entonces comprendes que: puedes comprarte una Casa pero no un Hogar, puedes comprarte una Cama pero no el Sueño, puedes comprarte un Reloj pero no el Tiempo, puedes comprarte un Libro pero no Conocimiento o lo que necesitas aprender, puedes comprarte una Posición pero no sirve para tener Respeto, puedes comprarte Medicinas pero no Salud, puedes comprarte Sangre pero no Vida, puedes comprarte Sexo pero no Amor.

Con el tiempo también aprendes que la vida es aquí y ahora, y que no importa cuántos planes tengas, el mañana no existe y el ayer tampoco, con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba, ya no tiene ningún sentido.

Pero infortunadamente, todo esto lo aprendes sólo con el tiempo..."

Belleza Natural

Soy fanática de esta mujer, y lo seguiré siendo toda mi vida, pero después de esto, debo decir que la amo un billón de veces mas.

Aritos calavera, maravilloso. 

Hoy suelto algo.

Escribo estas lineas con la compañia de "Walking in Memphis" de Cher. Detalle para nada importante, pero a fin de cuentas esta bueno contar qué me inspiró a redactar esto.
Y hoy hablo de los sueños. 
De como toda la vida te dicen "Segui tus sueños" y cuando tomas un camino equivocado y pretendes remediarlo retrocediendo, de pronto sentis que tenes los ojos de todos en la nuca.
Me declaro abatida, planto la bandera blanca de tregua y pretendo que antes de juzgarme, por un segundo se pongan en mis chatitas.
Me rendí, ante lo esperado (de hecho ni yo puedo creer haber llegado tan lejos). Me rendí y con la frente en alto lo admito, nada orgullosa. 
Siento que perdi años y plata, claro esta que mis padres se encargaron de hacerme entender que no es asi, nada es perdido y todo lo aprendido se absorbe para luego practicarlo. 
Pero hacele entender a esta cabeza que nada se perdió. 
Pasa por un sentimiento personal, pasa por sentir frustracion, por sentir vergüenza... Pero ojo, es por momentos que me siento asi, no siempre. Esa ambigüedad de pensar "Me siento aliviada" y "Abandoné algo, que vergüenza".
Diganme cerrada pero no soy un tiro al aire y cada cosa que pasa a mi alrededor forma parte de mi mente. Capturo cada sentimiento y me lo guardo, esperando que solito con el tiempo desaparezca, y aparece por las madrugadas, que son aquellas en las que no duermo y ni la musica me saca el pensamiento de "que hubiese pasado si..."
Hoy planteo esto. Probablemente me arrepienta, no de haber dejado una carrera que jamas iba a ejercer, sino de haber abandonado algo, cuando jamas lo hice previamente.
Hoy decido hacer o que realmente quiero, hoy tengo nocion de que el camino que empezare a caminar es mucho mas complejo que el que estaba caminando anteriormente. 
¿Será que la simpleza del camino que tomaba no me llenaba lo suficiente como para seguir caminandolo? Seguramente (Solo los que me conocen de verdad, saben a lo que me refiero)
¿Este camino, repleto de piedras, será lo que me va a llenar el alma y me hará felíz? Seguramente también, pero solo el tiempo lo dirá.
Hoy suelto algo que agarraba con una mano para sujetar algo mas fuerte con ambas.
No le pido a nadie que me acompañe, simplemente que esté sabiendo que esta mente retorcida cuando quiere, es muy dificil, y que por mas que escuche cien personas diciendole lo mismo, ella hara lo que decida por su cuenta.
Hoy sigo mi mas anhelado sueño.

Ojos de Dragon

En miércoles fríos

la estación oscura
a poetas cobardes
les mete pavura.

Sin embargo cuando
viene tu figura
firme y taconeando
vos la haces pintura.

Trompa de elefante, ojos de dragón!
Pasti, vuelves arte Constitución!

Desacreditan mi arte
de seducción mis gomías,
en noches de tanguerías
y sin parar de mirarte.

Caen sentados de traste,
sus ratones no dan tregua.
Me dicen guacho, robaste,
qué haces con tremenda yegua!

Trompa de elefante, ojos de dragón!
Pasti, flor del sur en Constitución!

Entonces yo les comento
que vos derrochas dulzura,
y ese rasgo en tu hermosura
produce una envidia sana.
Menos mal que no les cuento
lo que hacemos en la cama.

Me enloquece tu mirada,
me atropello con tus labios
y entre salivas resbala
el mensaje de los sabios.

Tus ojos entrecerrados
parecen mirar lo eterno.
Rodando desaforados
burlamos noches de invierno.

En este juego convexo
tu espalda eclipsa mi ombligo.
Tu sexo para mi sexo
el más milagroso abrigo.

Tu espalda contra mi pecho,
tus pechos en el espejo
que refleja desde el techo
pecaminosos reflejos.

Trompa de elefante, ojos de dragón!
Pasti, flor del sur en Constitución!

Y entonces yo les comento
que vos derrochas dulzura,
y ese rasgo en tu hermosura
produce una envidia sana,
imagínate si cuento
lo que hacemos en la cama.

Quédate

Apareciste así 

y fue el destino que nos quiso reunir. 

Algún camino de otro tiempo más feliz 

te trae de nuevo aquí. 

Mi vida amaneció

y cada luz de mi universo se encendió. 

En otro rostro me dijiste aquí estoy yo, 

y yo te conocí, 

y mi vida te ofrecí.

Quédate, que éste tiempo es nuestro 

y el amor tiene ganas de volver 

Quédate. 

Hoy no te me vayas como ayer. 

Te fuiste aquella vez 

y yo en mis sueños tantas veces te busqué. 

Entre los ángeles tu voz imaginé. 

Así me conformé, 

pero ahora te encontré. 

Quédate, que éste tiempo es nuestro 

y el amor tiene ganas de volver. 

Quédate. 

No me dejes sola otra vez,

que la noche es larga 

si no estoy contigo, 

si otra vez me lanzas al abismo, 

si otra vez te vas... 

Quédate. 

Por favor... 

Por siempre. 

Quédate, que éste tiempo nuevo 

como el sol nos abriga el corazón. 

Quédate, quédate. 

Que no vuelva el frío en el adiós. 

Quédate, que éste tiempo es nuestro 

y el amor sólo quiere renacer. 

Quédate, quédate. 

Hoy no te me vayas como ayer. 

Quédate

Ces mots stupides

Sé que tarde o temprano 

Querrás salir una tarde 

En camarada, conmigo, 

Trataré de ser alegre 

Para hacerte reír, pero sé 

¡ Que te vería sólo! 

Y cuando estemos cansados de haber bailado 

Iremos a tomar un último vaso, a pesar de todo, 

Es alla dónde amasaré todo... 

Diciéndote estas palabras estúpidas: 

" ¡ Te amo! " 

Y en tus ojos leeré 

Que traicioné nuestra amistad 

Que soy como los otros 

Muy rápidamente me iré 

sin incluso decirte que si te quiero 

No es mi culpa 

Esto hace tanto tiempo 

Que estoy allí, el corazón acelerado, 

pensando solo en ti 

Al acechar tu mirada, 

Esperando siempre ver allí 

un poco de ternura para mi 

Pero si en este instante 

Muy despacio siento tu mano 

Ponerse sobre la mía... 

De alegría, creo, lloraré 

y repetiré estas palabras estúpidas: 

``te amo´´ 

Pero si en este instante 

Muy despacio siento tu mano 

Ponerse sobre la mía... 

De alegría, creo, lloraré 

y repetire estas palabras estupidas: 

``te amo´´

Te Quiero

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

La dama extraña

Para Alfonso Jiménez, in memoriam.

En la ciudad donde la lluvia
es una dama extraña
que viniera de paso y sin propósito,
me dijo, después de larga ausencia: "Yo no entiendo
tus poemas, ahora". El quería
decir. "Se me escapó tu vida
y ya no sé quién eres: sólo a quién me recuerdas."
¿Sabía quién él era, me pregunto yo, ahora, que tampoco
lo conocí aunque nada enmascarar sabía?

La dama extraña había realizado su trabajo
demoledor en los que a ella se acogieron.
Su hermosa luz, su equívoca alegría,
la fresca sombra, el homenaje de los siglos,
que la aturdían como un vino, el orgullo
feroz de ser quien soy recreada en sus blondas,
y la humildad de los fantasmas a quienes ella
arrodillaba, en aquel tiempo.
Los que nunca aceptaron,
en aquel tiempo,
la reducción a la ceniza, al lienzo oscuro
en el destello de sus ojos ciegos, no bastaron
para impedir que con su dedo
no borrase todo fulgor; para impedir que no arañase,
hasta el harapo, la fuente de preguntas de cal viva,
el miedo de cal viva y de cemento.

A todos los recuerdo, agrupados y jóvenes,
ignorando los brazos de esa dama, lenguas de sombra,
que ya hacia ellos se tendían.
El grupo
muestra ahora las imperfecciones de la felicidad,
las arbitrariedades y desmanes de los días,
su sorteo de muertes y de números
trucados; ellos serían
los agraciados con el signo
de una generación desperdiciada
en pueblos sin futuro, en futuro sin pueblo,
que verdaderamente ama lo que nunca
ha de ser desamado.
Y han muerto, de otro modo,
los que saben y viven. Como aquellos
a cuyas dudas no podremos
ya nunca responder porque sus dados,
rodando en desventaja,
nunca habrían podido superar
al juego sucio de la vieja dama.

Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones
cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita
en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo
y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga,
ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración
del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Señor Amante

Quisiera gritar tremendo este amor,
es fruta prohibida de mi corazon.  

Amor en secreto, dos vidas calladas,
perfume, experiencia que queda en mi almohada.  

Yo bebo el veneno de un beso en la boca.  

Seguirte los pasos, hacerme tu sombra.  

Guardarme tu nombre apretando los dientes.  

Cadenas de fuego quemando mi mente.
 

Señor amante, que me arrastra,
me encarcela, y como el viento
usted me lleva a cualquier parte.  

Amante mio. Me devora como el fuego
y beso a beso este mundo compartimos.  

Señor amante, tan presente esta en mi vida,
una historia entre nosotros tan prohibida.  

Mi buen amante. Cometemos el delito
mas hermoso y mas sentido
que es amarse.
 

Me queda en el cuerpo un gusto a triunfo.  

Mentir que has estado en casa de amigos,
volver a esperarte golpeando mi puerta.  

Sentirte tan mio y yo tan entera.  

Yo bebo el veneno de un beso en la boca.  

Seguirte los pasos, hacerme tu sombra.  

Guardarme tu nombre apretando los dientes.  

Cadenas de fuego quemando mi mente.
 

Señor amante, que me arrastra,
me encarcela y como el viento
usted me lleva a cualquier parte.  

Amante mio, me devora como el fuego
y beso a beso este mundo compartimos.  

Señor amante, tan presente esta en mi vida,
una historia entre nosotros tan prohibida.  

Mi buen amante, cometemos el delito
mas hermoso y mas sentido
que es amarse.

Quisiera ser tu predilecta almohada... (Silvina Ocampo)

Quisiera ser tu predilecta almohada

donde de noche apoyas tus orejas

para ser tu secreto y ser las rejas

de tu sueño: dormida o desvelada

ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,

alguien que no trató de ser amada.

Huir de la ansiedad que está en mis quejas,

poder a veces ser lo que soy, nada,

no tener nunca miedo de perderte

con variación y honda infidelidad,

jamás llegar por nada a concederte

la tediosa y vulgar fidelidad

de los abandonados que prefieren

morir por no sufrir, y que no mueren.

A veces te contemplo en una rama... (Silvina Ocampo)

A veces te contemplo en una rama,

en una forma, a veces horrorosa,

en la noche, en el barro, en cualquier cosa,

mi corazón entero arde en tu llama.

Y sé que el cielo entre tus labios me ama,

que el aire forma tu perfil de diosa

de oro y de piedra, sola y orgullosa,

que nadie existirá si no te llama.

Entre tus manos quedaré indefensa,

no viviré si no es para buscarte

y cruzaré el dolor para adorarte,

pues siempre me darás tu recompensa,

que es mucho más de lo que te he pedido

y casi todo lo que habré querido. 

Mi secreto eres tu

Te dire un secreto

y que quede entre tu y yo

siento que te quiero

puede ser que si, puede que no.

Te bese instintivamente

sin saber lo que hacia

yo me lance

Corazonada

delante de tu cuerpo

yo me rompia

sintiendome bendecida por tu amor

Corazonada

en brazos de tus brazos

se derretia

el iceberg de mi frio corazon

Ahora tengo miedo

si te digo la verdad

sufrira mi ego

donde acabara mi vanidad

Te toque inmediatamente

corazon de suicida

me enamore

Corazonada........

Yo te ame voluntariamente

corazon de suicida

me enamore

Eres tu, mi secreto eres tu

eres tu, mi secreto eres tu

Yo te ame, de veras que te ame

yo te ame, seguro que te ame.

Por esas veces

Por esas veces en las que quiero estar sola. Por esas veces en las que las voces ajenas me cambian el humor. Por esas veces en las que un mensaje de mis amigos me alegra el día. Por esas veces en las que me encuentro viajando. Por esas veces en las que pienso en irme, lejos. Por esas veces en las que me rindo y una fuerza interior (mandada por vaya a saber uno quién) me da el empuje para seguir. Por esas veces en las que lloro sin parar, sola. Por esas veces en las que me río hasta el dolor de panza.
Por esas veces en las que me contengo de cometer errores y también por esas veces en las que cometo el error, lo pienso pero no me arrepiento. Por esas veces en las que me creo dueña de la verdad. Por esas veces en las que no sé nada.
Por todas esas veces en las que estoy acompañada y aún sigo sintiéndome una feliz solitaria.
En todas estas ocasiones te pienso, te imagino junto a mi y siento que estas. Mi escepticismo se mantiene intacto siempre, menos cuando pienso en vos. Tus perfumes, tu ropa, todo de vos perdura en mi mente. Por momentos tengo ese temor de no poder recordar ni siquiera una arruga tuya, pero me reconforta enseguida sentir tu alma junto a la mía.
En estas vísperas, cuando se acerca mi cumpleaños, te tengo mas presente y el deseo de poder verte una vez mas se vuelve mas fuerte. El realismo me golpea y me hace acordar que hace doce años te fuiste hacia quién sabe dónde, que tu cuerpo nunca va a volver a estar acá  conmigo. Pero me aseguro que tu alma me acompaña y da junto a mi los pasos necesarios para seguir mi camino.
Me repetías que yo era la luz de tus ojos. Solo espero iluminar de vez en cuando.
Una vez escuché una frase que decía "No llores si me amas"... Perdón, tu caso es una real excepción. 
Por esas veces en las que te recuerdo y sé que estas junto a mi, brindo. Tu protección me hace cada vez más fuerte y me motiva a que te sientas orgullosa de mí estés donde estés.

Sos mi angelito, abuela.

Soy lo prohibido- Joan Manuel Serrat

Soy ese vicio de tu piel
que ya no puedes desprender.
Soy lo prohibido.

Soy esa fiebre de tu ser
que te domina sin querer.
Soy lo prohibido.

Soy esa noche de placer,
la de la entrega sin papel.
Soy tu castigo.

Porque en tu falsa intimidad
en cada abrazo que le das
sueñas conmigo.

Soy el pecado que te dió
nueva ilusión en el amor.
Soy lo prohibido.

Soy la aventura que llegó
para ayudarte a continuar
en tu camino.

Soy ese beso que se da
sin que se pueda comentar.

Soy ese nombre que jamás
fuera de aquí pronunciarás.

Soy ese amor que negarás
para salvar tu dignidad.

Soy lo prohibido

Capítulo 7 de “Rayuela”

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar

Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá en el fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus pequeños rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

Julio Cortázar

Hay que ser realmente idiota para...

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone. Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo. Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforecente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con o que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

Julio Cortázar

El Diario a Diario

Un señor toma un tranvía después de comprar el diario y ponérselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el mismo brazo.
Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de la plaza.
Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que un muchacho lo ve, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas.
Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego lo lleva a su casa y en el camino lo usa para empaquetar medio kilo de acelga, que es para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.

Julio Cortázar

Palabras sutiles, miradas profundas...

De repente me encuentro perdida en tu mirada, allí sentado, mirando por la ventana. Me tenés hipnotizada, tratando de hilar algún otro pensamiento que haga que no se vuelva tan obvia mi fijación hacia vos. Te tengo frente a mi, en aquel gigante que anda sobre vías. Hay poca gente, pero en ese instante, siento que estamos solos, vos y yo.
Me mirás, disimulo, volvés a mirar como velozmente lo de afuera se va yendo con el movimiento, y te vuelvo a mirar.
Observo cada facción tuya, trato de adivinar lo que pensás. No lo consigo.
Me rindo, es poco probable que hagas lo mismo conmigo, tal vez tenes una vida bien construida y yo como una tonta solitaria me invento una vida, con vos.
Cuando veo que todo esta perdido, me dispongo a mirar hacia el afuera, tratando de imitarte sin quererlo, y me siento observada... por vos. 
Te miro, sostenes esa hermosa mirada y cuando querés empezar a hablar, el recorrido finaliza. Ambos nos bajamos, yo camino y vos te quedas un poco atrás, trato de retardar el paso, para intentar alcanzarte, pero vuelvo a rendirme... "Todo es producto de mi imaginación", pienso.
me olvido de vos por la vorágine del movimiento propio del andar de las personas y te pierdo. 
Llego a mi destino y te veo, nuevamente. Causalidad del destino que me hizo encontrar con vos en el mismo lugar. Coincidimos en las miradas, no puedo evitar sonreirte y es tal vez eso lo que te da el pie a saludarme gentilmente.
Palabras sutiles, miradas profundas...Eso se sostuvo hasta el día de hoy, donde te trasformaste en ese compañero fiel e incondicional. y todo empezó con una mirada, con una conexión entre almas que concluyeron que lo mas importante entre dos personas que se aman, mas que las palabras, son las miradas.

Hacer un puente

Si te veo amor del otro lado 

no voy a dudar, 

todo lo que veo 

más todo lo que siento. 

Si te veo amor del otro lado 

yo voy a cruzar, 

todo lo que tengo 

es todo lo que intento. 

Un carnaval, 

un río bravo, 

una calle en contramano, 

un hospital abandonado, 

la oscuridad, 

de corazón yo voy andando de tu mano. 

Si te veo amor del otro lado 

no voy a dudar, 

todo lo que veo 

más todo lo que siento. 

Si te veo amor del otro lado 

yo voy a cruzar, 

todo lo que tengo 

es todo lo que intento. 

Un temporal, 

un circo malo, 

una playa sin verano, 

un espiral abandonado, 

la claridad, 

de corazón yo voy andando de tu mano. 

Sin ganar 

vos no mentís, 

no está tan mal. 

Va a ser tan lindo hacer un puente 

de verdad, todo para vos. 

Va a ser hermoso hacer un puente 

sobre el mar, sólo para vos. 

Si te veo amor del otro lado 

yo voy a cruzar, 

todo lo que tengo 

es todo lo que intento. 

Un carnaval, 

un río bravo, 

una calle en contramano, 

un hospital abandonado, 

la oscuridad, 

de corazón yo voy andando de tu mano. 

Sin ganar 

vos no mentís, 

no está tan mal, 

nada mal. 

Va a ser tan lindo hacer un puente 

de verdad, todo para vos. 

Va a ser hermoso hacer un puente 

sobre el mar, sólo para vos. 

Va a ser tan lindo hacer un puente 

de verdad, todo para vos. 

Va a ser hermoso hacer un puente 

sobre el mar, sólo para vos. 

Va a ser tan lindo hacer un puente 

de verdad, todo para vos. 

Va a ser hermoso hacer un puente 

sobre el mar, sólo para vos.

http://www.youtube.com/watch?v=I8cnKNB2WIk

El reloj de arena

Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura

El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.

Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.

Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento

Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.

¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?

Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.

Hay un agrado en observar la arcana
Arena que resbala y que declina
Y, a punto de caer, se arremolina
Con una prisa que es del todo humana.

La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
De tiempo, que es materia deleznable.

http://www.poemas-del-alma.com/el-reloj-de-arena.htm

A un gato- Jorge Luis Borges

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

Cuando en sesiones dulces y calladas... -William Shakespeare

Cuando en sesiones dulces y calladas
hago comparecer a los recuerdos,
suspiro por lo mucho que he deseado
y lloro el bello tiempo que he perdido,

la aridez de los ojos se me inunda
por los que envuelve la infinita noche
y renuevo el plañir de amores muertos
y gimo por imágenes borradas.

Así, afligido por remotas penas,
puedo de mis dolores ya sufridos
la cuenta rehacer, uno por uno,

y volver a pagar lo ya pagado.
Pero si entonces pienso en ti, mis pérdidas
se compensan, y cede mi amargura.

Lee todo en: Cuando en sesiones dulces y calladas... - Poemas de William Shakespeare http://www.poemas-del-alma.com/william-shakespeare-cuando-en-sesiones-dulces-y-calladas.htm#ixzz2ZSzWlJjN

Al oído... -Alfonsina Storni

Si quieres besarme.....besa
-yo comparto tus antojos-.
Mas no hagas mi boca presa..
bésame quedo en los ojos.

No me hables de los hechizos
de tus besos en el cuello...
están celosos mis rizos,
acaríciame el cabello.

Para tu mimo oportuno,
si tus ojos son palabras,
me darán, uno por uno,
los pensamientos que labras.

Pon tu mano entre las mías...
temblarán como un canario
y oiremos las sinfonías
de algún amor milenario.

Esta es una noche muerta
bajo la techumbre astral.
Está callada la huerta
como en un sueño letal.

Tiene un matiz de alabastro
y un misterio de pagoda.
¡Mira la luz de aquel astro!
¡la tengo en el alma toda!

Silencio...silencio...¡calla!
Hasta el agua corre apenas,
bajo su verde pantalla
se aquieta casi la arena...

¡Oh! ¡qué perfume tan fino!
¡No beses mis labios rojos!
En la noche de platino
bésame quedo en los ojos...

Romance de los vanos encuentros- Julio Cortazar

No preguntes quién pone en este canto
un alma destinada al sufrimiento
y un pobre corazón que te ama tanto.
I
Bronces de las ocho y media
nos llaman cada mañana
-entre tu casa y mi casa-
de dos cornisas y un breve saludos de camaradas.

¡Estás tan bella, vestida
de crujiente espuma blanca
baje ese sol de las ocho
que te ciñe y que te alaba!

Sus amarillas saetas
bordan en tu pelo el aura
que me recuerda las leves
imágenes de las santas.

(Pienso que rezarte a ti
tal vez me salvará el alma...)

II
Las campanas matinales
ponen música en la senda
por donde a tu escuela vas,
por donde voy a mi escuela.

Tontamente, tontamente
me vuelve la vieja idea
cada vez que nos cruzamos
en nuestras rutas opuestas:
pienso en el ayer que ataba
con una risa dos sendas,
cuando jamás nos cruzábamos
tú y yo en camino a la escuela.

Con una misma campana,
con una misma existencia,
y por una misma calle
con sol de las ocho y media...
Para nosotros, entonces,
había una sola escuela.

III
La señorita maestra
pasa vestida de blanco ;
en su oscuro pelo duerme
la noche aún, perfumado,
y en lo hondo de sus pupilas
yacen dormidos los astros.

Buenos días señorita
del caminar apurado;
cuando su voz me sonríe
olvido todos los pájaros,
cuando sus ojos me cantan
se torna el día más claro,
y subo la escalinata
un poco como volando,
y a veces digo lecciones.

Los formales y el frio

Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

Lee todo en: Los formales y el frío - Poemas de Mario Benedetti http://www.poemas-del-alma.com/los-formales-y-el-frio.htm#ixzz2Z5HG5ZoT

No me des tregua, no me perdones nunca...

No me des tregua, no me perdones nunca. 
Hostígame en la sangre, 
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.

Los Amantes

¿Quién los ve andar por la ciudad 
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Demostrando un amor genuino constante hacia ese extravagante hombre que cambio el rumbo de su vida.

Por primera vez siento el tiempo como un latido, los segundos bombean en mi pecho de forma certera, los numerosos misterios que en otro tiempo parecieron distantes e irreales amenazaron la claridad en presencia de una verdad albergada no en la juventud sino solo en su paso. Al decir estas palabras siento como si se me quitara un peso de encima porque se que tu las leerás y compartirás mi carga, pues ya no confío en nadie más. Saber que conoces mi corazón, que profundizaras en él encontrando allí recuerdos y experiencias que te pertenecieron, que son tuyos, me sirve de consuelo ahora, mientras siento como se liberan las ataduras y se oscurecen las perspectivas de continuar un viaje que comenzó no hace mucho tiempo, que re emprendí con la fe vacilante y que se fue fortaleciendo por tus convicciones, de no ser por ello es muy posible que a partir de ahora no tuviera el valor ni la fuerza de tenerte frente a mi y mirarte, incompleta, confiando en que me perdones por no continuar el resto del viaje contigo. (Dana Scully)

Porque hay frases que están marcadas en la piel

La Verdad está ahí afuera.

No confíes en nadie.

La verdad esta lejos de aquí.

La política es disculparse.

Todo muere.

Y sin embargo se mueve.

Cree la mentira.

Todas las mentiras conducen a la verdad.

Resiste o sirve.

Amor al destino.

Cree para entender.